"Cada busca
inútil me traz uma impressão longínqua de despedaçar-se: chegou-se a algum
lugar, afinal, pois chegamos quando nos dispomos a continuar; mas a que custo!
Seria talvez mais desejável para nós, gente, não chegar, achando quem sabe um
último suspiro depois de um último passo.
Cada noite que
desce sobre uma espera vã traz-me à boca um gosto de vinagre, aos ouvidos um
som qualquer que ensurdeça. Ninguém se disse adeus, e na ausência de luz alguém
está morrendo sozinho.
Cada vez que não
morremos parece-me que demos mais um passo para trás, progredimos no sentido
inverso, chegamos, pois que nos levantamos para prosseguir. E nestes dias de
indolência, oco, ânsia oculta, uma sensação de interminabilidade sobe, sobe,
pelas veias sobe. Nada. Esta falta de segredo é uma chegada, no seu verdadeiro significado:
chegada é sempre escala; ponto para respirar; pela penúltima vez, quem sabe.
Esta brisa
marinha semimágica que entra tão sub-repticiamente pela janela denuncia o quê?
ou liquefaz meus suspiros em mistério tátil e tácito. Meu Deus, de novo a brisa
a me desalienar e desalinhar, despertando o borbulhar que o ano inteirinho
pressentiu. Suspirosa e oleosa, uma tonta. Ligo o rádio. Será que eu fui
engolida inteira? Faz de conta que a minha digestão é fácil, que as grandes
partes se derreteram já, que os ossos cuspidos estão arrumados, insensíveis e
ressecando. Ouvi dizer, li em algum lugar: Ana é idiota. Se conspirassem contra
mim, talvez eu fosse. A noite despencou e quebrou três estrelas."
(Ana Cristina
César, de "Inéditos e dispersos". Retirado daqui)
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