O velho se ergueu e espreitou a lonjura. Lá estava: do outro lado,
o esbatente vulto de um gentículo. Deste lado, o pai gritou também. Não
entendia rabisco que o outro dizia. Mas ripostava, com ânsia, antes que a
miragem, desiludida, desaparecesse. Durante dias, se repetiu a troca de berros,
até ao arrebatamento das vozes se converterem uma em outra, sem nenhuma palavra
se ter tornado entendível. O velho todo o dia suspirava pelo momento de gritar.
Um dia, contudo, o outro se demorou. Um estremecimento lhe arrepiou a tristeza.
Ele já sofria de afeição demasiada pelo desconhecido, fosse a saudade de um
Irmão ainda por nascer.
Manobrou, então, um pressentimento: e se, nos anteriores dias, o
outro lhe tivesse tentado avisar de qualquer tragédia que estivesse por
acontecer? Ou se o outro estivesse doente, necessitado de um braço amigo?
Decidiu então improvisar uma jangada, depressou-se na sua
construção. E se lançou nas vagas, transversando a corrente. Em meio da jornada
reparou como havia sido grande sua ousadia. E as ondas cresceram, grandes que
ele nunca vira. A barcaça não resistia, o caudal do rio a ver com quantos paus
se desfaz uma canoa. A água já embarcara, aos bocejos, na almadia. O pai de
Nhamataca afundava, sem remédio. Nesse instante, porém, ele viu que um outro
barquito avançava em sua direcção. Olhou: era o vulto da outra margem que
acorria em rumo avesso, direito a o salvar. Braços fortes o puxaram e ele se
anichou, encharquilhado na outra embarcação. Foi então que, desfeitas bruma e
lonjura, descobriu que o personagem do outro lado era uma mulher, dona de
incendiada beleza. Tudo o resto se passou em silêncio como se perto já não se
escutassem.
O amor que trocaram é assunto para duas vidas inteiras,
abandonadas para sempre num barquito sem rumo.
- Nasci num barco, sou filho das águas, sorri Nhamataca a fechar a
estória.
E adianta lição: nenhum rio separa, antes costura os destinos dos
viventes. A prova era o seu nascimento. Agora, ao gerar um rio, Nhamataca paga
uma dívida para com um tempo mais antigo que o passado. Talvez que um novo
curso, nascido a golpes de sua vontade, traga de volta o sonho àquela terra mal
amada.
- Nós te ajudamos, Nhamataca.
Para Muidinga aquele é um projecto demasiado louco. Melhor é
virarem costas às razões de Nhamataca, pouco importando que fossem ou não
verdade. Ele e o velho tinham outras intenções, não se podiam desviar por
irrealidades. Tuahir negou. Ele acha que devem juntar braços com o fazedor de
rios. Tuahir tinha argumento de uma vantagem: quem sabe pudessem aproveitar o
nascente rio? A viagem deles se tornaria curta, menos custosa.
- Em vez de esperarmos na estrada, fazemos o nosso caminho.
Muidinga acede. Durante dias covam no consistente chão. Não
avançam muito porque uma zona pedregosa se entrepõe. O miúdo já tem as palmas
da mão a sangrar e lhe despontam dúvidas para um tal sacrifício. Fazer um rio?
Esperto é o mar que, em vez da briga, prefere abraçar o rochedo. Muidinga volta
a mudar de ideias sobre o empreendimento. Fala com Tuahír, à parte. Lhe faz ver
a loucura de Nhamataca. Mas seu companheiro se nega a dar audição.
- Desculpa, Muidinga. Nhamataca não está maluco, não. O homem é
como a casa: deve ser visto por dentro!
Nessa noite, uma trovoada estoura, com rebentações jamais vistas.
A tempestade cresce como o pão na quentura do forno. Os relâmpagos circuitam a
noite, tricotando a noite com súbitos fios de luz. Começa uma chuva torrencial,
parecia o universo se dissolvia. Os três se perdem em correrias a procurar a
impossível direcção de um abrigo. O rapaz grita para que se juntem. Ficam,
tremendo, trocando os braços, comunhando um descontrolado medo. De repente,
Nhamataca se alerta, apontando o intermitente chão. Havia um sulco que se
enchia.
- O rio, é o rio!
Nhamataca festeja o nascimento como se fosse um fruto de sua
carne. Larga o abraço dos outros, se acerca do febrilhante ribeiro. Ergue os
braços ao céu, pedindo luz. Ele quer afagar sua nascente obra. Muidinga e
Tuahir clamam para que preste cuidado mas ele se ocupa dando vivas ao vindouro.
Seu corpo convulso é visível apenas nos breves e entrecortados instantes dos
raios. A memória do acontecido se fará assim por soluços, Nhamataca tombando na
torrente do furioso regato. O velho e o moço querem segurar o corpo do covador,
mas a corrente, redemoníaca, cresce em fúrias desordenadas. E Nhamataca
desaparece, misturado nas súplicas dos outros, o trovejar dos céus e o
gorgolejar do rio, seu descendente. Tuahir ainda segue a tentar vislumbrar sua
reaparição mas as margens se esboroam, farejadas. O leito se iguala ao resto da
savana, as terras fugindo na torrente. Se houve obra de um homem foi apenas um
rio de pouca dura.
Chove
toda a manhã com tal empenho que, para não se perderem, Muidinga e Tuahir
vagueiam de mãos dadas. Ao meio-dia a chuva pára. O sol se empina no céu, com
tamanha vingança que, num instante, chupa os excessos de água sobre a savana. A
terra sorve aquele dilúvio, enxugando o mais discreto charco. No inacreditável
mudar de cenário, a seca volta a imperar. Onde a água imperara há escassas
horas, a poeira agora esfuma os ares. Ouve-se o tempo raspando seus ossos sobre
as pedras. Em toda a savana o chão está deitado, sem respirar. [continua]
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