- Esta doença se chama mantakassa (Mantakassa: nome por que é
conhecida, no Norte de Moçambique, a neuropatia tropical, doença causada pela
ingestão de certas variedades de mandioca). Você comeu mandioca azeda,
dessas amargas que fermentam venenos, dessas que chamamos de maquela.
- Ah, a mandioca... eu sei.
O velho tinha consciência do que iria acontecer em seguida. O menino
desconhecia, no entanto, tudo que lhe esperava.
- Onde estão seus pais?
- Meus pais?
O menino cada vez mais se dificultava em falar, atarantonto. Ao
ver a criança assim rarefeita, Tuahir sentiu descer-lhe da cabeça o coração.
Puxou Muidinga pela mão e lhe prometeu:
- Não lhe vou abandonar. Não tenha medo, eu lhe tomo conta.
Tuahir cumpriu. A enfermidade trabalhava no rapaz. Seu corpo se
vazava de peso. As humanas faculdades nele se esvaíam. O miúdo quase já não
sabia falar, nem andar, nem sequer rir. A última pergunta que fez foi uma noite
em que, contemplando seu sofrimento, Tuahir deixou escapar uma lágrima:
- Está a chorar de mim?
O velho nem deu resposta, negando com um sacudir de ombros.
O miúdo, a seus olhos, já não surgia humano em si, todo. Só
vagamente semelhava uma criança. Sua fala se engrunhia, seu corpo se tornava
bravio.
- Se sabias da mandioca por que comeste então, miúdo?
O velho perguntou mas já sabia a resposta. A fome apertava de
mais. Morrer por morrer mais valia ver o amanhã do sol.
Muidinga nada respondeu. Apenas pediu que Tuahir chegasse
pertinho. Suas forças se estavam a perder. A boca desaguava as últimas
palavras, dali a pouco ele já não seria capaz de pronunciar nenhum pensamento.
O velho segredou o seguinte conselho: quando morresse, para encontrar caminho
do Céu, o miúdo devia escolher só os carreirinhos. Os grandes caminhos nunca
lhe levariam lá. Procurasse, sim, os caminhinhos, trilhozitos entre as nuvens,
feitos por pé de pouca gente. Depois, não mais falou. O peso da tristeza em sua
alma o sufocava. Perder aquele menino, mesmo que desconhecido, era juntar,
simultâneas, todas as variedades de dor.
- Dobra as pernas, depressa. Não podes morrer de pernas esticadas.
E o velho ajudou o miúdo a dobrar as pernas. Ficou à espera que a
morte viesse. Passou-se tempo sem que o moço se tornasse em pessoa concluída. E
se passou ao inverso do esperado. No dia seguinte, já Muidinga despertava,
fortalecido. Era uma criança a nascer, quase em estado de saúde. O velho se
contenta: seus filhos já quase não deixavam memória. Sentia saudade de ser pai,
era como se voltasse a ser jovem.
- Te vais chamar Muidinga, decidiu.
Era o nome que tinha sido dado a seu filho mais velho, ido e
esvaído nas minas do Randá (Rand: forma popular de nomear a África do Sul.).
[continua]
Nenhum comentário:
Postar um comentário